Es ist Donnerstagmorgen, eine Müsli-Schale steht vor mir und während ich motivationslos darin herumrühre, kommen mir Gedanken: In wenigen Stunden bist du in einer völlig anderen Kultur, kannst kein Wort der Landessprache, kennst nahezu nichts von deinem Ziel und in 76 Stunden bist du wieder zurück.
Es fühlt sich völlig normal an. Wie ein bevorstehender Spaziergang durch den Kiez. Wie ein Ausflug ins Grüne. Wie ein Picknick. Dann stelle ich fest, dass die Normalität nicht normal und mir in diesem Moment viel zu wenig bewusst ist, was mir als mittelaltem weißen Mann möglich ist. Sich nämlich – nachdem ich mein Müsli aufgegessen habe – in ein Flugzeug zu setzen und einfach so in ein anderes Land zu reisen. Ohne Sorgen. Dafür mit umso mehr Neugierde. Und der Gewissheit, erfahrungsreicher wieder zurückzukommen in mein gemachtes Nest. In mein sicheres Land. Ein guter Gedanke.
Also schnappe ich meinen Koffer und werde die Bordkarte gegen einen Fensterplatz nach Tirana einlösen.
Glückliche Umstände brachten mich wieder dazu, einen Aufenthalt in Düsseldorf als Ausgangspunkt zu nutzen, um für ein paar Tage weiter nach Westen zu reisen. Leicht angeschlagen vom Vorabend betrat ich also den Zug und gedankenversunken in der Niederrheinischen Heide war das Erste, was ich nach dem Grenzübertritt sah, eine Windmühle. Ich habe mich offenbar nicht verfahren und befinde mich auf direktem Weg in die niederländische Hafenstadt Rotterdam.
„Zugbindung aufgehoben.“ ist eine Pushmitteilung, die man vor Antritt einer Reise mit mehreren Umstiegen und einer voraussichtlichen Ankunft zu nachtschlafender Zeit nicht unbedingt lesen möchte.
Dennoch scheute ich das Risiko nicht und stieg in einen Zug, der mich von Düsseldorf nach Köln, von Köln nach Brüssel und von dort weiter nach Norden bringen sollte. Denn es geht für ein paar Tage in die Diamantenhauptstadt der Welt: nach Antwerpen. Bling-bling. Ich kannte Belgien bislang aus der Scheibe eines Reisebusses nach London irgendwann in den 90ern und einem Zwischenstopp auf dem Flughafen Brüssel. Es galt also für mich als Transitland – Zeit, dies zu ändern.
Sicherheitshinweis: Ich hoffe, Sie haben gut gefrühstückt oder sich Brote geschmiert. Denn es dauert etwas länger und startet ohne Vorgeplänkel.
Ich steige an einem lauschigen Oktobertag gemeinsam mit 189 anderen Reisewilligen in ein Flugzeug, das mich in drei Stunden nach Madrid bringt – eine Stadt, die viel verheißt, viel verspricht, viel Unbekanntes in sich birgt. Zumindest für mich. Ähnlich verheißungsvoll war die Zeit dreier Damen, die hinter mir saßen und offenbar einen fantastischen Abend in Berlin hatten. Sie sorgten mit ihren Ausdünstungen der Nacht jedenfalls für eine interessante olfaktorische Reiseerfahrung. Unter einer süßlich alkoholschwangeren Wolke torkelte also das Flugzeug auf die spanische Hauptstadt zu: Bienvenido a Madrid.
Es ist 22:41 Uhr und ich sitze an einem verwaisten Flughafen in Valencia. Wie konnte das geschehen? Nun, der Rückflug nach Berlin geht um 5:45 Uhr und der öffentliche Personennahverkehr der Stadt kommt zwischen 22:00 Uhr und 5:00 Uhr nahezu zum Erliegen. Zudem ist mein Vertrauen in das hiesige Taxigewerbe nicht groß genug, nachts eine Droschke zu erwischen, geschweige denn, dass ein vorbestelltes wirklich zur gegebenen Uhrzeit vor meiner Haustür steht. Mag antiquiert klingen, aber so habe ich nun wenigstens sieben Stunden Zeit, meine Eindrücke aus einer Woche Aufenthalt in Valencia minutiös niederzuschreiben.
Für diejenigen, die kein Freund langer Text sind: Es war fantastisch!
Und für diejenigen, die sich an ausführlicheren Texten laben sind folgende Zeilen gerichtet.
9 Monate ist es her, dass ich das gelobte Land verließ. Umso gespannter war ich, ob und was sich seitdem verändert hat, schließlich gab es mittlerweile den Eurovision Song Contest, der auch schon vor meiner Abreise im Stadtbild Einfluß nahm.
Augenscheinlichste Veränderung ist, dass sich nichts geändert hat. Wieso auch, was soll sich in einem dreiviertel Jahr auch tun – erst recht im „Komm ich heut nicht, komm ich morgen“-Tel Aviv. So sieht der Rohbau neben meinem Haus noch genauso aus, wie ich ihn verließ. Die gefürchtete Baugrube, die irgendwann den Meerblick meiner Terrasse versperrt, ist immer noch genauso tief. Selbst die „Business Punk“, die ich im März hinterließ, liegt noch im gleichen Zeitschriftenstapel zwischen der damals schon vorhandenen „11 Freunde“ und diversen israelischen Klatschblättern. Und auch meine innere Uhr änderte sich nicht – denn wie beim ersten Mal war ich pünktlich um 6 Uhr wach…
Keine Sterne in Athen,
Stephan Remmler – Keine Sterne in Athen
stattdessen Schnaps in Sankt Kathrein.
Ich hab den Urlaub nicht gewollt,
du hast gesagt, es müsste sein.
Rekordtemperaturen in Deutschland, mancherorts wird die 40-Grad-Marke geknackt. Zeit für eine Abkühlung. Also packte ich kurzerhand meinen Koffer, entfloh der Hitze und nahm mit: Klamotten für zwei Tage und Eulen. Eulen? Ja, denn die wollte ich nach Athen tragen. Es geht in die griechische Hauptstadt, um etwas am Busen der Demokratie zu nuckeln. Dort, wo alles begann.